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Après le décès de son mari, Béatrice se retrouve seule avec son fils et sa mère. Elle vit près d'un camp de migrants dans le Pas-de-Calais et décide un jour d'emmener les affaires de son défunt conjoint. Alors qu'elle se morfond et erre dans son quotidien, elle rencontre Mokhtar, un migrant iranien qui va la bouleverser et lui redonner goût à la vie. Celui-ci a un objectif commun aux autres membres du camp : passer la Manche et partir en Grande-Bretagne. Sauf que Béatrice tombe amoureuse de cet enseignant, ce qui va l'amener à prendre des risques en raison du statut de Mokhtar, mais également face aux préjugés de son entourage... - Critique : Malgré ses pulls en angora rose ou à motifs de colombes, Béatrice n’a rien d’une femme douce. Loin de s’attendrir sur le malheur des autres, cette veuve depuis peu d’un policier de tendance extrême droite tient les mêmes propos racistes que tous ses proches. Une nuit, au sortir d’un hôpital de Calais où elle travaille comme aide-soignante dans un service de gériatrie, elle est accostée par un jeune migrant perdu loin de la Jungle. Elle accepte à contrecœur de l’y raccompagner. Dès le lendemain, la voilà en train de donner les vêtements de son mari aux bénévoles du camp, mais en maugréant : « Je torche des vieux toutes les nuits, ce n’est pas pour aider des Noirs et des Arabes dans la journée. » Et pourtant, Béatrice revient, comme ennivrée par ce monde inconnu de misère et d’entraide. Ce monde empli de drames, mais si vivant. Sa rencontre avec Mokhtar, clandestin iranien décidé à passer à Angleterre, va la mener très loin, bouleversant son corps et ses préjugés... Pour son premier long métrage en tant que réalisateur, Jérémie Elkaïm adapte le livre témoignage de Béatrice Huret, Calais, mon amour, et en tire ce film, d’une force et d’un réalisme impressionnants sur une révélation charnelle. On sent la patte de son coscénariste Gilles Marchand (coauteur, entre autres, de Seules les bêtes, de Dominik Moll) dans le refus du moindre angélisme et la précision politique d’un scénario où la sensualité devient une porte d’accès vers l’altruisme : Béatrice s’émancipe peu à peu de son milieu, mais elle cherche aussi à le changer, par amour pour l’homme qui la révèle à elle-même. Si le film met l’idéologie au cœur du quotidien dans des scènes de famille et de repas, toutes crédibles, Ils sont vivants est avant tout un drame passionnel lumineux. Jérémie Elkaïm impressionne avec des séquences d’amour physique qu’il axe, dans un mélange rare d’audace et d’élégance, sur le plaisir féminin. Et sur le langage. Béatrice et Mokhtar ne parlent pas la même langue ? Le réalisateur les filme, magnifique idée, en train de communiquer par le biais d’une application de traduction simultanée sur téléphone portable ou écran d’ordinateur projeté au-dessus de leur couche d’amants. Pour porter cette histoire d’un engagement au-delà de toutes les frontières, il fallait le corps d’une grande actrice. Visage buté, muscles tendus dans le plaisir comme le combat pour la liberté de cet autre tant aimé, Marina Foïs compose une Béatrice complexe, jamais mièvre, surprise et presque rétive devant sa propre métamorphose. L’incarnation parfaite d’une femme dure qui devient forte.

Après avoir fait ses gammes auprès d'une voyante et de son mari, un célèbre mentaliste de ces années 40, Stanton décide qu'il est désormais temps de voler de ses propres ailes. La rencontre avec ces deux personnages a bouleversé son existence, et il a très rapidement saisi les profits qu'il pourrait tirer auprès d'une clientèle aisée avec un tel "don". Et qui d'autre que Lilith Ritter, une psychiatre qu'il connait depuis peu mais chez laquelle il a immédiatement décelé un machiavélisme sans bornes, pour l'accompagner dans ce plan très lucratif. Ensemble, ils passent sans coup férir à l'action, faisant fi des pourtant nombreux risques... - Critique : Pour la première fois, il n’y a pas de fantastique dans un film de Guillermo del Toro. Mais les monstres très humains qu’il dépeint dans son onzième long métrage sont peut-être les plus terribles de toute sa filmographie. Dans ce remake du Charlatan, d’Edmund Goulding (1947), tout commence dans un cirque itinérant au cœur de l’Amérique profonde, à la fin des années 1930. C’est dans cet univers qu’échoue Stanton « Stan » Carlisle, un vagabond en fuite. Le beau parleur (Bradley Cooper, remarquable dans la séduction comme dans la violence) découvre les astuces du mentalisme. Devenu le roi des bonimenteurs, Stan quitte le monde des forains pour la bonne société de Buffalo. Où il persuade les plus crédules qu’il est capable de communiquer avec leurs proches disparus. Avec l’aide d’une psy des beaux quartiers, il échafaude un plan machiavélique afin d’escroquer un millionnaire aussi puissant que dangereux… Après l’hommage à Freaks, place au film noir sophistiqué auquel Guillermo del Toro réserve le même traitement qu’il appliquait au film de fantômes dans Crimson Peak (2015) : il respecte le genre et ses codes, multiplie les citations-références aux classiques, mais le considère aussi comme un terrain de jeu où tout est permis. Avec ses couleurs profondes, ses décors luxueux et ses explosions de violence gore, Nightmare Alley ne joue pas la carte du polar rétro mais du thriller contemporain. Il est passionnant de découvrir comment Guillermo del Toro, en exposant les trucs derrière les numéros de télépathie de Stan, démythifie les phénomènes paranormaux et la croyance en l’imaginaire qui ont fait sa gloire en tant que cinéaste. Dans Nightmare Alley, la magie ne sert plus à combattre le mal, elle est désormais son instrument…